Шурф
Я иногда думаю о сложности.
Часто словесные нагромождения оттягощают рассудок, путают его, делают послушным себе на время.
Но слова заканчиваются, а путанка мыслей остается. И тогда ты как бы находишься в далекой командировке на другом конце света и шлешь приветы самому себе, шлешь письма, посылки и даже дорожные чеки. Последние, кстати, особенно тревожны, потому что дороги всегда непредсказуемы, в отличие от места, которое хотя бы ты можешь назначить.

Когда я думаю о сложности, об общей сложности мира и моего мира в частности, какой-то части меня хочется разрушить все до основания, размазать, выбросить. Но именно в такое время гораздо проще что-то начать и на что-то решиться.
Парадокс.